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Lucía se mudó al apartamento del tercer piso un martes de noviembre. Era un lugar antiguo, de techos altos y paredes gruesas, con pisos de madera que crujían bajo los pies. El administrador le había dicho que el edificio tenía más de sesenta años, pero a ella le gustaba el carácter del lugar. Las molduras en el techo, las ventanas altas, el silencio de las paredes gruesas.
La primera noche fue tranquila. Lucía desempacó sus cajas, organizó la cocina, se duchó y se fue a dormir. Estaba exhausta después de dos semanas viviendo en la casa de su madre mientras terminaba la mudanza.
A la mañana siguiente, mientras preparaba café, escuchó un sonido detrás del refrigerador.
No era un zumbido eléctrico. Era un roce suave, como algo arrastrándose contra la pared. Lucía se quedó quieta, con la taza en la mano, escuchando. El sonido se detuvo.
Esperó un minuto. Nada.
Se dijo que era un ratón. Los edificios antiguos siempre tenían problemas de plagas. Pero el sonido había sido diferente. No era el trote rápido de un roedor. Era algo más lento, más pesado.
Lucía dejó la taza en la mesa y se agachó junto al refrigerador. El espacio entre el electrodoméstico y la pared era estrecho, apenas unos quince centímetros. Se iluminó con la linterna del teléfono y miró.
No vio nada. Solo polvo, una moneda vieja y el cable de alimentación del refrigerador.
Pero al intentar meter la mano para revisar mejor, sintió algo.
No fue un contacto. Fue una presión. Algo empujó contra su mano desde el espacio estrecho, como si el hueco se hubiera llenado de pronto con algo sólido. Lucía intentó retirar la mano. No se movió. Sus dedos estaban atrapados, comprimidos contra los bordes del espacio con una fuerza que le hizo crujir las articulaciones.
Entró en pánico. Tiró del brazo con fuerza. El dolor le subió por el hombro, pero la mano no cedió. Era como si el espacio mismo se hubiera cerrado alrededor de sus dedos, aplastándolos contra la madera del piso y el metal del refrigerador.
Lucía gritó. Tiró con más fuerza, usando todo el peso de su cuerpo. Sus dedos crujieron bajo la presión. Sintió que los huesos se doblaban, que las articulaciones cedían.
Y entonces, con un sonido húmedo y repugnante, la presión desapareció.
Lucía sacó la mano de golpe y retrocedió tambaleándose. Se la llevó al pecho, respirando agitadamente. Los dedos estaban rojos, hinchados, con moretones oscuros en las yemas. Le dolían como si los hubiera metido en una prensa.
Se quedó en el suelo de la cocina, con la mano temblando, mirando el espacio detrás del refrigerador. No había nada visible. Solo el hueco estrecho, oscuro, vacío.
Pero algo había estado ahí. Algo que se había expandido para llenar el espacio y atrapar su mano.
Lucía se levantó con cuidado. No iba a meter la mano ahí otra vez.
Esa tarde, decidió bloquear el espacio. Buscó en el balcón una tabla de madera que había encontrado en la calle semanas atrás. Era larga, delgada, perfecta para tapar el hueco detrás del refrigerador.
Empujó el refrigerador unos centímetros hacia adelante, con cuidado de no tocar el espacio estrecho. Metió la tabla por arriba, deslizándola hasta el fondo, bloqueando el acceso.
Se quedó de rodillas, mirando su trabajo. La tabla encajaba perfectamente. No había forma de que nada pasara.
Se levantó, satisfecha. Fue a la sala a sentarse en el sofá.
A los diez minutos, escuchó un crujido.
Lucía se levantó de golpe. Caminó hacia la cocina. El sonido venía de detrás del refrigerador.
Se acercó con cuidado. Miró por arriba.
La tabla se estaba doblando.
No era una deformación gradual. Era como si algo estuviera empujando desde el otro lado con una fuerza constante, implacable. La madera gimió, se curvó hacia afuera, y de repente, con un estallido seco, se partió en dos.
Los pedazos de madera salieron disparados hacia la cocina. Uno golpeó la pared. El otro cayó al suelo, a los pies de Lucía.
El espacio detrás del refrigerador estaba vacío otra vez.
Lucía retrocedió, con el corazón latiendo con fuerza. No entendía qué estaba pasando. La tabla era gruesa, sólida. No debería haberse roto así.
No iba a intentar bloquear el espacio otra vez.
Esa noche, Lucía durmió con la luz encendida. No pudo conciliar el sueño. Cada vez que cerraba los ojos, veía la tabla partiéndose, escuchaba el crujido de la madera cediendo bajo una fuerza invisible.
A la mañana siguiente, decidió salir del apartamento. Iba a quedarse en casa de su hermana unos días, hasta que el administrador llamara a fumigación o lo que fuera.
Empacó una mochila rápida. Se puso los zapatos. Tomó las llaves.
Caminó hacia la puerta principal.
El marco de la puerta era estrecho. Apenas ochenta centímetros de ancho. Lucía metió la llave en la cerradura. Giró. Empujó la puerta.
Y sintió la presión.
No en las manos. En el torso.
Algo la empujaba desde los lados, comprimiendo sus costillas contra el marco de la puerta. Era como si el espacio mismo se hubiera estrechado, aplastándola contra la madera.
Lucía intentó retroceder. No pudo. Su cuerpo estaba atrapado en el marco, con los brazos pegados a los costados, las costillas crujiendo bajo la presión.
Gritó. El sonido salió ahogado, porque sus pulmones no podían expandirse.
Tiró hacia atrás con las piernas, empujando contra el suelo. Sus zapatos resbalaron en la madera pulida. La presión aumentó. Sintió una costilla ceder, doblarse bajo la fuerza.
El dolor fue agudo, punzante. Lucía jadeó, con lágrimas en los ojos.
Tiró con más fuerza, usando todo el peso de su cuerpo, empujando con los talones, arqueando la espalda. Sus costillas crujieron otra vez.
Y entonces, con un sonido húmedo, la presión desapareció.
Lucía cayó hacia adelante, atravesando el marco de la puerta, y se desplomó en el pasillo del edificio. Se quedó de rodillas, con las manos en las costillas, respirando con dificultad. Cada inhalación era un dolor agudo en el lado derecho.
Se quedó ahí, temblando, con el sudor frío empapándole la camisa. No entendía qué estaba pasando. El marco de la puerta no se había movido. No había nada visible. Pero algo la había atrapado, la había comprimido, la había aplastado contra la madera.
Lucía se levantó con cuidado, sosteniéndose el costado derecho. Le dolía respirar. Le dolía moverse.
No iba a salir por la puerta.
Decidió bajar por el balcón. Su apartamento estaba en el tercer piso, pero el balcón daba a la escalera de emergencia del edificio. Si podía llegar a la escalera, podría bajar y salir.
Caminó hacia el balcón. Abrió la puerta de cristal. Salió al aire fresco.
El balcón era estrecho, apenas un metro de ancho. Lucía caminó hacia la barandilla. Miró hacia abajo. La escalera de emergencia estaba a su izquierda, a unos tres metros.
No podía saltar. No con las costillas rotas.
Pero había una ventana del vecino a su derecha. Si podía llegar a esa ventana, tal vez pudiera entrar y pedir ayuda.
Lucía caminó hacia la derecha, pegada a la pared del edificio. El espacio entre la barandilla y la pared era estrecho, apenas medio metro.
A mitad del balcón, sintió la presión.
No en las costillas. En las piernas.
Algo la empujaba desde los lados, comprimiendo sus muslos contra la barandilla y la pared. Lucía intentó retroceder. No pudo. Sus piernas estaban atrapadas, aplastadas contra los bordes del espacio estrecho.
Gritó. El dolor en los muslos era insoportable. Sintió que los huesos se doblaban, que los músculos se aplastaban.
Tiró hacia atrás con las caderas, empujando contra la barandilla. Sus piernas crujieron bajo la presión.
Tiró con más fuerza, usando todo el peso de su cuerpo, arqueando la espalda, empujando con los brazos contra la pared. Sus muslos ardían.
Y entonces, con un sonido húmedo, la presión desapareció.
Lucía cayó de rodillas en el balcón, con las piernas temblando, los muslos ardiendo. Se quedó ahí, respirando con dificultad, con lágrimas en los ojos.
No iba a salir por el balcón.
Lucía se arrastró de vuelta al apartamento, con las costillas rotas y los muslos adoloridos. Cerró la puerta del balcón. Se quedó en el suelo de la sala, temblando.
No podía salir por la puerta. No podía salir por el balcón. Estaba atrapada en el apartamento.
Pero tenía que pedir ayuda. Tenía que llamar a alguien.
Lucía se arrastró hacia el teléfono. Marcó el número de su hermana.
—¿Hola? —dijo la voz de su hermana.
—Sofía —dijo Lucía, con la voz quebrada—. Necesito ayuda. Estoy atrapada en mi apartamento.
—¿Qué? ¿Qué pasó?
—No puedo salir. Hay algo aquí. Algo que me atrapa cuando me acerco a los espacios estrechos.
—¿De qué estás hablando? ¿Estás bien?
—No. Me rompí las costillas. Me aplastó las piernas. No puedo salir.
—Voy para allá. Llamo a una ambulancia también.
Lucía colgó. Se quedó en el suelo, esperando.
Pasaron diez minutos. Veinte. Media hora.
Lucía escuchó el timbre de la puerta.
—¡Sofía! —gritó—. ¡Estoy en la sala!
Esperó. No escuchó la puerta abrirse.
—¡Sofía! —gritó otra vez.
Nada.
Lucía se arrastró hacia la puerta principal. Miró por la mirilla.
Sofía estaba en el pasillo, golpeando la puerta.
—¡Lucía! ¡Abre!
Lucía intentó levantarse. Pero al apoyar la mano en el suelo, sintió algo.
No en la mano. En el espacio entre el suelo y el zócalo.
Había un hueco estrecho, apenas dos centímetros, entre el piso de madera y la base de la pared. Lucía no lo había notado antes. Pero ahora, al estar cerca del suelo, lo vio.
Y sintió la presión.
No en la mano. En el pecho.
Algo se estaba expandiendo en el hueco del zócalo, ejerciendo presión hacia arriba, comprimiendo su pecho contra el suelo.
Lucía intentó retroceder. No pudo. Su torso estaba atrapado, aplastado contra el piso por una fuerza que venía desde abajo.
Gritó. El sonido salió ahogado, porque sus pulmones no podían expandirse.
Tiró hacia atrás con las piernas, empujando contra el suelo. La presión aumentó. Sintió sus costillas crujiendo otra vez, doblándose bajo la fuerza.
Tiró con más fuerza, usando todo el peso de su cuerpo, arqueando la espalda, empujando con los talones. Sus pulmones ardían.
Y entonces, con un sonido húmedo, la presión desapareció.
Lucía se quedó boca abajo en el suelo, respirando con dificultad. Cada inhalación era un dolor agudo en el pecho.
Escuchó a Sofía golpeando la puerta otra vez.
—¡Lucía! ¡Abre! ¡Voy a llamar a la policía!
Lucía intentó gritar. No pudo. Sus pulmones no tenían fuerza.
Se quedó en el suelo, con el pecho aplastado contra la madera, respirando en hilos delgados.
Y entonces, sintió la presión otra vez.
No en el pecho. En la espalda.
Algo se estaba expandiendo bajo su columna vertebral, empujando hacia arriba, comprimiendo su cuerpo contra el suelo.
Lucía intentó moverse. No pudo. Su cuerpo estaba atrapado entre el suelo y una fuerza invisible que la aplastaba desde abajo.
Gritó. El sonido salió ahogado.
Tiró con las piernas, con los brazos, con todo su cuerpo. La presión aumentó. Sintió sus vértebras crujiendo, doblándose bajo la fuerza.
Tiró con más fuerza. Sus pulmones ardían. Su visión se oscureció en los bordes.
Y entonces, con un sonido húmedo, la presión desapareció.
Lucía se quedó boca abajo en el suelo, inmóvil. No podía moverse. No podía respirar.
Escuchó a Sofía golpeando la puerta, gritando su nombre.
Pero Lucía no podía responder.
Su pecho estaba aplastado contra el suelo. Sus pulmones no podían expandirse. Cada intento de inhalar era inútil.
Se quedó ahí, con los ojos abiertos, mirando la madera del piso, mientras el aire se agotaba en sus pulmones.
Y cuando la oscuridad empezó a cerrar su visión, Lucía entendió que no iba a salir de ese apartamento.
No porque las puertas estuvieran bloqueadas. No porque las ventanas no se abrieran.
Sino porque cada espacio estrecho era una trampa. Y ella estaba rodeada de espacios estrechos.
Su último pensamiento fue el sonido de Sofía golpeando la puerta, cada vez más lejano, mientras la oscuridad la envolvía por completo.
El primer incidente ocurrió en la escalera del edificio, un lunes por la mañana.
Javier bajaba los cuatro pisos hacia el vestíbulo, con el maletín en una mano y el teléfono en la otra. Iba tarde para una reunión con un cliente. Al llegar al segundo tramo, apoyó la mano izquierda en la barandilla metálica para mantener el equilibrio mientras bajaba los escalones más rápido.
Su palma tocó el acero frío de la barandilla. Y se quedó ahí.
No fue un agarre voluntario. No fue que sus dedos se cerraran con fuerza. Fue como si la piel de su mano se hubiera fusionado con el metal. Javier intentó levantar la mano. No se movió. Intentó con más fuerza. Nada.
Se detuvo en el escalón, con el cuerpo inclinado hacia adelante, la mano izquierda pegada a la barandilla, el maletín colgando de la derecha. Miró su palma. Estaba plana contra el metal, los dedos extendidos, sin tensión muscular. No estaba agarrando. Estaba pegada.
Tiró del brazo. El dolor le subió por el hombro, pero la mano no se despegó. Era como si la barandilla y su piel fueran un solo objeto.
Javier sintió un escalofrío que no tenía nada que ver con la temperatura. Miró hacia arriba. No había nadie en la escalera. Miró hacia abajo. Tampoco.
Tiró con más fuerza, usando todo el peso de su cuerpo. El dolor en el hombro se volvió agudo. La mano no cedió.
Pasaron diez segundos. Veinte. Treinta.
Y entonces, con un sonido húmedo y repugnante, como velcro arrancándose, la mano se despegó.
Javier retrocedió tambaleándose, llevándose la mano al pecho. La palma estaba roja, irritada, como si hubiera tocado algo caliente. Pero no había marcas. No había heridas. Solo la sensación de que la piel había sido arrancada y vuelta a pegar.
Se quedó en la escalera, respirando agitadamente, mirando la barandilla. El acero brillaba bajo la luz fluorescente. No había nada extraño. No había sustancia, no había pegamento, no había nada visible.
Javier miró el reloj. Llegaría tarde. Sacudió la cabeza, se dijo que había sido un espasmo muscular, un calambre, algo así. Bajó el resto de los escalones sin tocar la barandilla.
Esa noche, al llegar a casa, tocó la puerta del refrigerador para abrirla.
Su mano se pegó.
Esta vez fue peor. La palma derecha se adhirió al metal blanco del refrigerador con la misma sensación de fusión. Javier intentó despegarla. No se movió. Tiró con fuerza. Nada.
Pasó un minuto. Dos. Tres.
El dolor en el hombro era insoportable. Javier jadeaba, con el sudor corriéndole por la frente. Finalmente, con un sonido aún más húmedo y repulsivo que la primera vez, la mano se despegó.
Javier se dejó caer en el suelo de la cocina, con la mano derecha apretada contra el pecho. La palma estaba roja otra vez, irritada, pero sin heridas visibles.
No era un espasmo muscular. No era un calambre. Algo le estaba pasando a su piel. Cada vez que tocaba una superficie, se quedaba pegado. Y cada vez tardaba más en despegarse.
La primera vez: treinta segundos. La segunda vez: tres minutos.
Javier se quedó sentado en el suelo de la cocina, mirando sus manos. Tenía que comer. Tenía que beber. Tenía que usar el baño. Tenía que abrir puertas, tocar objetos, vivir. Pero cada superficie lo atrapaba.
Decidió usar guantes. Buscó en el cajón de la cocina unos guantes de látex, los que usaba para lavar los platos. Se los puso. Tocó la puerta del refrigerador otra vez.
Los guantes se pegaron.
Javier tiró del brazo. Los guantes no se despegaban. Eran como una segunda piel adherida al metal. Pasaron cinco minutos. Diez. Quince.
El dolor en el hombro era tan intenso que Javier sintió náuseas. Finalmente, los guantes se despegaron, pero se quedaron pegados a la puerta del refrigerador, con la palma de la mano de Javier aún dentro, fusionada con el látex.
Javier tuvo que arrancar los guantes de la puerta, y al hacerlo, la piel de sus dedos se irritó aún más. Se quedó con las manos temblando, mirando los guantes rotos en el suelo.
No podía usar guantes. Los guantes también se pegaban.
Esa noche no cenó. No pudo abrir el refrigerador sin arriesgarse a quedarse pegado otra vez. Se quedó en la sala, sentado en el sofá, sin tocar nada, con las manos en el regazo, mirando la pared.
A la mañana siguiente, la situación era peor.
Javier necesitaba ir al baño. Caminó hasta la puerta del baño. Apoyó la mano en el picaporte.
Se pegó.
Javier tiró del brazo. Nada. Pasó un minuto. Dos. Cinco. El dolor en el hombro era insoportable. Finalmente, se despegó.
Pero ahora tenía que abrir la puerta. Giró el picaporte con la otra mano. Empujó la puerta. Entró al baño.
Cerró la puerta detrás de él. Se acercó al inodoro. Bajó la tapa. Se sentó.
Sus nalgas tocaron la madera del inodoro. Y se pegaron.
Javier gritó. Intentó levantarse. No pudo. Sus nalgas estaban fusionadas con la tapa del inodoro. Tiró con las piernas, con los brazos, con todo su cuerpo. Nada.
Pasaron diez minutos. Quince. Veinte.
El dolor en la cadera era tan intenso que Javier sintió que se desmayaba. Finalmente, con un sonido húmedo y desgarrador, se despegó. Cayó al suelo del baño, con las nalgas ardiendo, la piel irritada y roja.
Se quedó en el suelo, respirando agitadamente, con lágrimas en los ojos. No podía usar el inodoro. No podía sentarse en nada. No podía tocar nada sin quedarse pegado.
Javier se levantó con cuidado. Miró el lavabo. Necesitaba lavarse la cara, necesitaba agua fría. Apoyó la mano en el grifo.
Se pegó.
Javier cerró los ojos, conteniendo un grito. Pasaron cinco minutos. Diez. Finalmente se despegó.
No podía lavarse la cara. No podía beber agua del grifo. No podía hacer nada sin quedarse pegado.
Salió del baño. Caminó a la sala. Se quedó de pie en el centro, sin tocar nada, con las manos extendidas a los lados, como un espantapájaros.
Pasó una hora. Dos. Tres.
Javier tenía sed. Tenía hambre. Tenía que ir al trabajo. Pero no podía tocar nada.
Intentó beber directamente de la botella de agua que había dejado en la mesa. Inclinó la botella con cuidado, sin tocarla con las manos, solo con los labios. El agua entró en su boca. Bebió.
Pero al terminar, sus labios se pegaron al borde de la botella.
Javier entró en pánico. Intentó separar la boca de la botella. No pudo. Sus labios estaban fusionados con el plástico. Pasaron cinco minutos. Diez. Quince.
Finalmente se despegó. La piel de sus labios estaba irritada, roja, sangrando ligeramente.
Javier dejó caer la botella. Se quedó de pie en la sala, con las manos temblando, los labios ardiendo, las nalgas adoloridas, los hombros destrozados.
No podía tocar nada. No podía sentarse. No podía comer. No podía beber. No podía usar el baño. No podía abrir puertas.
Estaba atrapado en su propio apartamento, sin poder tocar nada sin quedarse pegado.
Javier miró sus manos. Estaban rojas, irritadas, con la piel sensible. Cada vez que tocaba algo, se quedaba pegado más tiempo. La primera vez: treinta segundos. La segunda: tres minutos. La tercera: cinco minutos. La cuarta: diez minutos.
La progresión era clara. Cada contacto duraba más. Y eventualmente, no podría despegarse nunca.
Javier se sentó en el suelo. No en el sofá, no en una silla. En el suelo, porque el suelo era grande, plano, y si se pegaba, al menos podría arrastrarse.
Se quedó sentado en el suelo de la sala, con la espalda apoyada en la pared, las piernas extendidas, las manos en el regazo.
Pasaron horas. Javier no comió. No bebió. No se movió. Solo se quedó ahí, mirando la pared, pensando.
A las diez de la noche, tenía sed. Mucha sed. La garganta le ardía. La lengua se le pegaba al paladar.
Javier miró la botella de agua en la mesa. Estaba a un metro de distancia. Podía inclinarse, tomar la botella con los labios, beber.
Pero sus labios ya se habían pegado una vez. Si se pegaba otra vez, ¿cuánto tardaría en despegarse? ¿Quince minutos? ¿Veinte?
Javier cerró los ojos. No podía seguir así. No podía quedarse en el suelo para siempre. Tenía que encontrar una solución.
Se levantó con cuidado. Caminó hacia la cocina. Abrió el cajón de los cuchillos con el codo. Sacó un cuchillo. Lo sostuvo con los dedos, sin que la palma tocara el mango.
Caminó hacia la puerta principal. Apoyó la mano en el picaporte.
Se pegó.
Javier cerró los ojos. Pasaron cinco minutos. Diez. Quince. Finalmente se despegó.
Abrió la puerta. Salió al pasillo. Caminó hacia las escaleras.
Bajó los cuatro pisos sin tocar la barandilla, con las manos extendidas a los lados, como un sonámbulo.
Llegó al vestíbulo. Empujó la puerta de la calle.
Se pegó.
Javier tiró del brazo. Nada. Pasaron diez minutos. Quince. Veinte. El dolor en el hombro era insoportable. Finalmente se despegó.
Salió a la calle. El aire frío de la noche le golpeó la cara. Caminó hacia la esquina, hacia la farmacia.
Llegó a la farmacia. Empujó la puerta.
Se pegó.
Javier cerró los ojos. Pasaron veinte minutos. Veinticinco. Treinta. Finalmente se despegó.
Entró a la farmacia. El farmacéutico lo miró con extrañeza.
—¿Necesita ayuda? —preguntó el hombre.
Javier no respondió. No podía hablar. No podía explicar. Caminó hacia el pasillo de los analgésicos. Tomó una caja de ibuprofeno con los dedos, sin que la palma tocara el cartón.
Caminó hacia la caja. Pagó con billetes que sostuvo con las puntas de los dedos. Salió de la farmacia.
Regresó a su apartamento. Subió las escaleras sin tocar la barandilla. Entró a su apartamento. Cerró la puerta.
Se sentó en el suelo de la sala. Abrió la caja de ibuprofeno con los dientes. Sacó dos pastillas. Las tragó sin agua.
Se quedó sentado en el suelo, mirando la pared.
Pasaron horas. Javier no se movió. No comió. No bebió. Solo se quedó ahí, con las manos en el regazo, sin tocar nada.
A las tres de la madrugada, tenía la cara sudada. El sudor le corría por la frente, le picaba en los ojos, le goteaba en los labios.
Javier levantó la mano derecha. Se tocó la frente para limpiarse el sudor.
Su mano se pegó a su frente.
Javier gritó. Intentó despegar la mano. No pudo. La palma estaba fusionada con la piel de su frente. Pasaron cinco minutos. Diez. Quince.
Finalmente se despegó. La piel de la frente estaba roja, irritada.
Javier se quedó sentado en el suelo, con la mano derecha temblando, la frente ardiendo.
Tenía que limpiarse la cara. Tenía que quitarse el sudor. Pero no podía usar las manos.
Intentó limpiarse la cara con la manga de la camisa. La manga se pegó a su mejilla.
Javier entró en pánico. Tiró del brazo. Pasaron diez minutos. Quince. Finalmente se despegó.
Se quedó sentado en el suelo, respirando agitadamente, con las manos temblando, la cara sudada, los ojos ardiendo por el sudor.
No podía tocarse la cara. No podía limpiarse el sudor. No podía hacer nada sin quedarse pegado.
Javier cerró los ojos. Intentó pensar. Tenía que encontrar una solución. Tenía que dejar de tocarse.
Pero el sudor seguía corriéndole por la cara. Le picaba en los ojos. Le goteaba en los labios.
Javier levantó la mano izquierda. Se tocó la mejilla para limpiarse el sudor.
Su mano se pegó a su mejilla.
Javier gritó. Intentó despegar la mano con la derecha. La mano derecha se pegó a la izquierda.
Ahora tenía las dos manos pegadas a su cara, cubriéndole los ojos y la boca.
No podía ver. No podía respirar bien. Las palmas de las manos presionaban contra su nariz y su boca, bloqueando el aire.
Javier intentó separar las manos. No pudo. Estaban fusionadas entre sí y con su cara.
Intentó gritar. El sonido salió ahogado, amortiguado por las palmas de las manos.
Javier se quedó de rodillas en el suelo de la sala, con las manos pegadas a la cara, asfixiándose lentamente.
El aire entraba en hilos delgados por los bordes de las manos. Muy poco. Insuficiente.
Javier intentó arrancar las manos con los dientes. No pudo alcanzar.
Intentó golpear las manos contra el suelo. El dolor le subió por los brazos, pero las manos no se despegaban.
El aire se volvía más delgado. La cabeza le daba vueltas. Los dedos de las manos y los pies le hormigueaban.
Javier se quedó de rodillas en el suelo de la sala, con las manos pegadas a la cara, los ojos cerrados, la boca bloqueada, respirando en hilos cada vez más finos.
Y cuando el aire se acabó por completo, Javier cayó de lado, con las manos aún pegadas a la cara, inmóvil en el suelo de su apartamento, asfixiado por sus propias manos.
Apagué la luz y el aire cambió.
No vi nada. Tampoco oí un ruido al principio. Lo sentí en el pecho: una pausa que no había decidido hacer.
Estaba acostado, de espaldas, con la puerta cerrada y el teléfono sobre la mesa de noche. Solté el aire para acomodarme en la almohada. Mis pulmones se vaciaron, pero la siguiente inhalación no llegó cuando la esperaba.
Intenté respirar.
El pecho no se movió.
Uno. Dos. Tres.
En el cuarto segundo entró aire, despacio y con un esfuerzo que no era mío. La inhalación me llenó los pulmones hasta doler. Luego vino una exhalación larga, casi tranquila. Mi cuerpo la siguió.
Me incorporé. El corazón me golpeaba las costillas, rápido, pero mi respiración avanzaba a otro ritmo. Uno lento. Demasiado lento.
—¿Hay alguien ahí?
La voz me salió débil. El aire que necesitaba para terminar la frase no alcanzó.
Entonces oí la respiración.
Venía de algún punto frente a la cama. No podía señalar de dónde. Era un sonido bajo, húmedo, apenas audible: una inhalación profunda y una exhalación que se prolongaba hasta dejar la habitación completamente quieta.
La luz estaba apagada. Estiré el brazo hacia la mesa de noche. Mis dedos golpearon el vaso, el teléfono y, por fin, el interruptor.
La habitación se encendió de golpe.
La puerta seguía cerrada. El armario, las cortinas y la silla estaban donde siempre. No había nadie frente a la cama.
Pero el aire volvió a entrar en mis pulmones con el mismo ritmo lento.
Me quité las sábanas y bajé de la cama. Al intentar respirar más rápido, el pecho se me trabó a medio movimiento. Me incliné hacia adelante, con las manos en las rodillas, y esperé. La pausa se alargó. Mi garganta se cerró.
Cuando el aire entró, fue apenas un hilo.
Salí al pasillo. Encendí la luz y avancé hacia la puerta de entrada. La respiración siguió conmigo. La oía cerca de la nuca, pero al volverme solo encontraba el pasillo vacío.
Busqué las llaves en el bolsillo del pantalón. Me temblaban tanto las manos que se me cayeron. Me agaché a recogerlas y el esfuerzo me dejó sin aire. Apoyé la frente contra la puerta, con la llave apretada en el puño, esperando que el pecho volviera a moverse.
La inhalación llegó. Giré la llave y abrí.
El aire frío de la calle me golpeó la cara. Salí descalzo al porche y respiré todo lo rápido que pude.
Durante dos segundos pareció funcionar.
Luego la respiración volvió a mi espalda.
Esta vez no solo la oí. El pecho se me cerró con una presión firme, como si dos manos invisibles apretaran desde los costados. Quise llenar los pulmones de golpe. No pude. La pausa me dejó inmóvil en el escalón, con la boca abierta y los dedos aferrados al marco de la puerta.
El aire entró lentamente.
Bajé al jardín. La casa de enfrente tenía una luz encendida en la planta baja. Quise gritar para que alguien me viera, pero apenas me salió un sonido ronco. Caminé hacia la verja, haciendo fuerza para avanzar entre una respiración y la siguiente.
Las piernas se me doblaban cada vez que soltaba el aire. Tuve que detenerme junto a un arbusto y agarrarme de una rama para no caer. La madera me raspó la palma. El dolor fue claro y rápido. La falta de aire, en cambio, parecía no terminar.
Saqué el teléfono. Marqué a mi hermana.
Contestó al segundo tono.
—¿Qué pasó?
—Ven. Estoy afuera. No puedo respirar bien.
—¿Te falta el aire? ¿Llamo a una ambulancia?
Quise responder que sí, pero la pausa me apretó el pecho. Me quedé con el teléfono contra la oreja, contando sin querer.
Uno. Dos. Tres. Cuatro.
Al fin entró aire.
—Sí —dije—. Ven ahora.
—Voy con Martín. No te muevas.
La llamada terminó. Guardé el teléfono y seguí hacia la acera. Cada paso me costaba más. No me faltaba el aire como después de correr. Era peor: mi cuerpo parecía esperar una señal para funcionar.
Llegué al borde de la calle y me senté en el suelo, junto al poste de luz. El cemento estaba frío bajo las piernas desnudas. Apoyé una mano en el pecho. La otra quedó abierta sobre la acera, raspada y temblorosa.
La respiración ajena llenó el espacio a mi alrededor.
Ya no venía de la casa. La oía por encima del ruido distante de los autos, entre los árboles, detrás de las ventanas iluminadas. Cada vez que tomaba aire, la sentía acercarse. Cada vez que lo soltaba, la pausa me dejaba esperando.
Un auto dobló en la esquina. Reconocí los faros de mi hermana. Quise levantarme para ir hacia ellos, pero las piernas no respondieron.
El auto frenó frente a la acera. Mi hermana abrió la puerta antes de que Martín terminara de estacionar.
—¡Aquí! —gritó al verme.
Se arrodilló a mi lado y me tomó la cara entre las manos.
—Mírame. Ya llegamos. Respira conmigo.
Empezó a inhalar despacio, cerca de mi oído. Su aliento me rozó la mejilla. Intenté seguirla. Ella tomó aire otra vez y lo soltó con cuidado, como si quisiera prestarme su ritmo.
La respiración de la calle respondió.
Oí una inhalación profunda junto a nosotros. Mi hermana se quedó quieta. Su siguiente respiración no llegó. Abrió la boca y llevó una mano al pecho.
—¿Qué pasa? —preguntó Martín desde el auto.
Mi hermana intentó contestarle, pero el sonido se cortó. El pecho se le contrajo. Vi cómo se esforzaba por tomar aire y cómo su cuerpo se detenía antes de conseguirlo.
La agarré de la muñeca.
—Aléjate —conseguí decir.
Martín salió del auto y corrió hacia nosotros. Se agachó para levantarla. La respiración se oyó otra vez, ahora entre los tres. Él se quedó inmóvil con las manos extendidas, como si hubiera chocado contra algo que no podía ver.
—Llama a emergencias —le dije.
Martín retrocedió sin apartar la vista de nosotros. Sacó su teléfono. Mi hermana se soltó de mi mano y trató de ponerse de pie. Sus piernas cedieron. Cayó sobre una rodilla y apoyó la palma en el pavimento.
Yo intenté arrastrarme hacia el auto.
La inhalación ajena comenzó.
El pecho de mi hermana se levantó al mismo tiempo que el mío. El de Martín también. Por un instante, los tres tomamos aire juntos.
Después llegó la exhalación.
Martín soltó el teléfono. Mi hermana cayó de costado. Yo me desplomé contra el bordillo, con la mejilla pegada al cemento. Ninguno pudo volver a moverse hasta que la pausa terminó.
El auto seguía encendido. La puerta del conductor permanecía abierta. El teléfono de Martín vibraba sobre el pavimento, con la llamada de emergencias conectada. Desde el altavoz, una mujer preguntaba si alguien podía responder.
Martín consiguió dar un paso hacia el aparato. Se detuvo, doblado sobre sí mismo, con una mano en el pecho. Mi hermana intentó incorporarse y no pudo. Su boca se abría una y otra vez, pero el aire tardaba demasiado.
La siguiente inhalación llegó tan tarde que mi cuerpo ya no la esperaba.
Entró un poco. No alcanzó.
Sentí que la vista se me apagaba desde los bordes. Traté de mover la mano hacia mi hermana, pero solo conseguí arrastrar los dedos unos centímetros. Ella estaba a mi lado, con los ojos fijos en mí y la palma apretada contra su garganta.
La respiración ajena volvió a tomar aire.
Mi pecho no se levantó.
El de mi hermana tampoco.
Martín cayó junto al teléfono. El altavoz siguió repitiendo la misma pregunta, cada vez más urgente. Ninguno pudo contestar. Cuando la voz anunció que la ambulancia ya estaba en camino, mi hermana había dejado de moverse.
La respiración que no era nuestra soltó el aire despacio.
Después, en la calle vacía, tomó aire otra vez.
A las dos y diecisiete de la madrugada, Tomás recibió la llamada del edificio de la calle Laredo.
—Hay una alarma encendida en el sótano —dijo la administradora—. No sabemos de dónde viene.
Tomás llevaba nueve años trabajando como técnico de mantenimiento. Conocía los edificios que atendía mejor que las personas que vivían en ellos: las tuberías que golpeaban cuando bajaba la temperatura, los ascensores que se detenían entre pisos y las luces que se encendían solas cuando los sensores acumulaban humedad.
El edificio de la calle Laredo tenía seis plantas y un sótano clausurado tras una inundación. Tomás había bajado allí una sola vez, hacía tres años, para reparar una bomba de achique. Recordaba las jaulas de almacenamiento, el cuarto de bombas y un pozo de concreto cubierto por una rejilla metálica. La rejilla estaba suelta desde la inundación; él mismo había anotado que debían fijarla.
Tomó una linterna, su caja de herramientas y el manojo de llaves maestras. La administradora lo esperaba en la entrada con un abrigo sobre el pijama.
—Si es la bomba, corta la corriente antes de tocarla —le dijo.
—Si es la bomba, no habrá problema.
—¿Y si no es?
Tomás abrió la puerta del sótano.
—Entonces subiré y pediré ayuda.
La madera del marco se había hinchado con la humedad. Tuvo que empujar la puerta con el hombro para entrar. Bajó la escalera con una mano en el pasamanos y la otra sosteniendo la linterna.
El aire cambió apenas cruzó el umbral. Olía a concreto mojado, polvo y madera podrida.
Un pitido corto llegó desde el fondo.
Beep.
Tomás se detuvo en el rellano.
Silencio.
Bajó los últimos escalones. El sótano era un pasillo largo, atravesado por tuberías gruesas que corrían bajo el techo. Las jaulas de almacenamiento se alineaban a ambos lados. El polvo del suelo estaba intacto, salvo por las huellas de sus botas.
Beep.
La nota parecía venir del cuarto de bombas.
Tomás avanzó entre cajas vacías. Iluminó las paredes, las tuberías, el suelo. No vio ningún aparato. El haz de luz encontró una silla rota y una hilera de latas oxidadas.
El pitido se repitió.
Beep.
Esta vez sonó a su espalda.
Tomás se volvió de golpe. La linterna recorrió el pasillo. No había nadie. Desde la escalera llegaba una franja de luz amarilla.
No se quedó mirando. Siguió hacia el cuarto de bombas.
La puerta tenía una reja y un candado oxidado. Tomás probó varias llaves hasta que una giró. Antes de abrir, oyó el pitido.
Beep.
La nota llegó desde el otro lado de la reja.
Tomás abrió. El cuarto era pequeño. Había dos bombas cubiertas con lonas, una caja eléctrica y un tanque de presión vacío. Una línea marrón en la pared marcaba hasta dónde había llegado el agua durante la inundación.
Tomás encendió la linterna sobre la caja eléctrica. Todos los interruptores estaban abajo. Sacó el comprobador de tensión y revisó el panel. No había corriente.
Beep.
El sonido llegó desde el pasillo.
Tomás guardó el comprobador. Salió del cuarto y se encaminó a la escalera. No necesitaba revisar cada tubería a oscuras. Si el sistema no tenía corriente, la administradora tendría que llamar a la compañía de alarmas por la mañana.
Beep.
La nota sonó junto a su hombro.
Tomás se giró. La luz recorrió las jaulas, las cajas y las tuberías. El pasillo estaba vacío.
Continuó hacia la escalera. Al acercarse al primer peldaño, volvió a oírlo.
Beep.
Esta vez, detrás de él.
Subió sin mirar atrás. En el vestíbulo, la administradora seguía junto a la puerta del sótano, con el teléfono en la mano.
—¿La encontraste?
—No hay corriente en el cuarto de bombas.
—Pero sigue sonando.
Tomás cerró la puerta del sótano. El pitido cesó.
—Llama a la compañía de alarmas. Que vengan por la mañana.
—Los vecinos del primero no pueden dormir. Dicen que les vibra el piso.
Tomás caminó hasta el panel de incendios junto al ascensor. La pantalla estaba apagada. Abrió la cubierta y revisó los indicadores. No aparecía ninguna alarma.
Beep.
El sonido llegó desde el hueco del ascensor.
La administradora retrocedió. Tomás abrió la puerta del primer piso. La cabina estaba arriba, detenida en el cuarto nivel. El hueco era oscuro y olía a polvo caliente.
Beep.
El pitido subió desde el fondo.
Tomás cerró la puerta.
—Voy a cortar la alimentación del ascensor.
—¿Eso va a detenerlo?
—No lo sé.
Fue a la sala de servicios, bajó el interruptor general y volvió al vestíbulo. El ascensor dejó de zumbar. Tomás revisó el panel: no había ninguna señal de alarma.
La administradora soltó el aire.
—Ya está.
Beep.
La nota sonó dentro del ascensor detenido.
Tomás se apartó de la puerta metálica.
—Llama a seguridad. No vuelvas a bajar.
Cruzó el vestíbulo hacia la puerta principal. El pitido desapareció mientras avanzaba. Al abrir, el aire frío de la calle le golpeó la cara. La acera estaba vacía y mojada.
Por varios segundos no oyó nada más.
La administradora salió detrás de él.
—Tal vez no puede salir —dijo.
Tomás no contestó. Revisó la acera, la esquina y los autos estacionados.
Beep.
La nota apareció a su espalda.
La mujer gritó. Tomás se volvió. No había nadie junto a la puerta ni bajo los árboles.
—Voy a llamar a seguridad desde el auto —dijo él.
Su vehículo de mantenimiento estaba estacionado a pocos metros. La administradora se quedó junto a la entrada mientras Tomás se sentaba al volante y encendía el motor.
Beep.
El sonido llegó desde el asiento de atrás.
Tomás miró el espejo. Solo estaban la caja de herramientas y su chaqueta.
Puso la marcha atrás. Al mirar por encima del hombro para salir del estacionamiento, la nota sonó junto a su oído izquierdo.
Beep.
Frenó tan fuerte que el cinturón le apretó el pecho. Un peatón cruzaba detrás del vehículo. El hombre golpeó el vidrio con la palma.
—¡Mira por dónde vas!
Tomás bajó la ventanilla.
—Lo siento.
El pitido cesó mientras escuchaba al peatón quejarse. Cuando el hombre siguió su camino, Tomás volvió a mirar los espejos.
Beep.
La nota había regresado dentro del vehículo.
Apagó el motor y salió. No iba a conducir así. La administradora seguía en la puerta, hablando por teléfono.
—¿La seguridad viene? —preguntó Tomás.
—Ya llamé. Están buscando a alguien que pueda venir ahora.
Tomás miró hacia la entrada del edificio. La puerta del sótano seguía cerrada. El pitido había empezado allí y volvía allí cada vez que se acercaba a una salida.
No quiso bajar otra vez. Pero tampoco podía dejar que alguien se metiera en el sótano sin saber que la alarma no aparecía en ningún panel. Abrió la puerta principal y entró.
El sonido cesó.
La administradora quiso seguirlo.
—Quédate aquí. Si escuchas algo, sal a la calle.
Tomás tomó la linterna y abrió la puerta del sótano.
Descendió con cuidado. La puerta quedó abierta arriba. La franja de luz del vestíbulo se estrechaba mientras bajaba.
Beep.
El pitido sonó al pie de la escalera.
Tomás siguió bajando. Al llegar al último escalón, apuntó la linterna al pasillo.
Vacío.
Beep.
La nota apareció a mitad del corredor, detrás de las jaulas.
Tomás avanzó pegado a la pared. Mantuvo la luz sobre el suelo para no tropezar con las cajas. Al fondo, una tubería goteaba sobre un balde de plástico. El agua caía a intervalos regulares.
El pitido volvió.
Beep.
Tomás se detuvo. Esta vez no se volvió. Esperó con la linterna fija en el pasillo.
Silencio.
Avanzó hacia la escalera de servicio, al fondo del sótano, junto al antiguo pozo de la bomba. Quería salir por el otro extremo y llamar a seguridad desde la calle.
La puerta de servicio estaba atascada. Tomás tiró de la manija. La hoja abrió unos centímetros y se trabó contra el marco hinchado.
Empujó con el hombro.
La puerta raspó el piso, pero no cedió más.
Beep.
El sonido llegó desde el pasillo.
Tomás soltó la manija y retrocedió. La nota desapareció.
Volvió a empujar. La puerta abrió un poco más. El borde de metal chirrió.
Beep.
Tomás se apartó.
No tenía sentido forcejear con la salida si el sonido seguía acercándose. Necesitaba regresar a la escalera principal, llegar al vestíbulo y quedarse donde pudiera pedir ayuda.
Empezó a caminar de vuelta.
La linterna iluminaba el piso unos pasos por delante. A su derecha, el antiguo pozo de la bomba estaba cubierto a medias por una rejilla metálica. Una esquina se levantaba del suelo. Tomás lo recordó demasiado tarde: ese era el punto que había dejado pendiente después de la inundación.
Beep.
El sonido sonó detrás de él.
Tomás giró la cabeza.
Su bota pisó la esquina levantada de la rejilla. El metal se inclinó bajo su peso. Tomás intentó agarrarse de una tubería, pero la mano resbaló. La rejilla se venció y cayó hacia el pozo.
Tomás cayó con ella.
Golpeó el concreto con la cadera y el hombro. El aire se le escapó del pecho. La rejilla cayó atravesada sobre la abertura y una de sus barras quedó encajada entre la pared y el borde del pozo.
Tomás intentó levantarse.
Un dolor agudo le atravesó el tobillo. La pierna no soportó su peso y volvió a caer de lado. La linterna había quedado arriba, junto a la rejilla. El haz iluminaba el pasillo, pero no alcanzaba el fondo del pozo.
—¡Estoy aquí! —gritó.
La voz rebotó contra el concreto.
Desde la escalera llegó el ruido de alguien abriendo la puerta.
—¡Tomás! —llamó la administradora.
Él se movió hacia la abertura. El tobillo le ardía. Se arrastró hasta la pared y trató de ponerse de pie apoyándose en ella.
Beep.
El pitido llegó desde el pasillo.
Tomás se detuvo. La rejilla estaba a la altura de su hombro. Empujó una barra con ambas manos. El metal cedió unos milímetros y volvió a caer en el hueco que la sostenía.
—¡No te muevas! —gritó la administradora desde arriba—. Voy a bajar.
—¡No! ¡Llama a seguridad!
El sonido cesó.
Tomás volvió a empujar la rejilla. El metal chirrió. Pudo levantarla apenas lo suficiente para meter una mano entre la barra y el borde de concreto. El tobillo le tembló cuando intentó apoyarse.
Beep.
La nota sonó junto a su oreja.
Tomás soltó la rejilla y se agachó. El metal volvió a caer, cubriendo la abertura.
Arriba, la administradora gritó su nombre. Tomás intentó responder. El sonido volvió a detenerse.
—¡Estoy abajo! ¡Trae una palanca!
La luz de la linterna se movió por encima del pozo. La administradora había llegado al borde y apuntaba hacia el interior.
—¿Puedes salir?
Tomás miró la rejilla. Para moverla tendría que ponerse de pie y apoyar el tobillo. No podía hacerlo solo.
—No.
—La ayuda viene en camino.
La mujer desapareció de la abertura. Tomás oyó sus pasos alejarse por el pasillo.
El pitido volvió.
Beep.
Tomás se arrastró hacia la pared opuesta. El pozo era estrecho. Sus hombros rozaban el concreto. Intentó sentarse, pero el tobillo se movió y el dolor le subió hasta la rodilla.
Se quedó tendido de lado, con una mano sobre el pie. La rejilla le impedía salir. La linterna seguía arriba, iluminando una parte del suelo. El resto del pozo permanecía oscuro.
Beep.
La nota sonó desde la abertura.
Tomás apretó los ojos. No se movió.
Al rato oyó pasos en el pasillo y voces. La administradora había vuelto con otras personas. Alguien se acercó al pozo y golpeó la rejilla con una herramienta.
—Tomás, ¿me escuchas? —gritó un hombre.
Tomás respondió.
—Sí.
—Vamos a levantar esto. Aléjate de la abertura.
Tomás intentó arrastrarse, pero el tobillo no le respondió. Se empujó con los codos hasta llegar a la pared del fondo.
El metal chirrió arriba.
Beep.
Tomás se encogió contra el concreto.
—No levanten más —gritó—. ¡Esperen!
—¿Qué pasa? —preguntó el hombre.
Tomás intentó contestar. El pitido cesó. Su voz salió clara.
—Hay algo sonando aquí abajo.
—No hay ningún equipo en esta zona.
El hombre volvió a hacer palanca. La rejilla se levantó unos centímetros y la luz de la linterna cayó sobre Tomás.
Él alzó el brazo para cubrirse los ojos.
Beep.
El sonido apareció junto a su cabeza.
Tomás se pegó a la pared. El movimiento le hizo doblar el tobillo y el dolor le cerró la garganta.
—¡Bájenla! —gritó.
La rejilla volvió a caer. El golpe retumbó en el pozo.
Los de arriba se apartaron.
—¿Estás herido?
Tomás no contestó. El pitido se había detenido. Se quedó mirando el espacio iluminado sobre la rejilla. Podía ver la punta de una bota y la palanca apoyada contra el concreto.
El hombre pidió una escalera.
Tomás escuchó los pasos alejarse. La administradora se quedó junto a la abertura.
—No voy a moverme —dijo ella—. Ya viene otra persona con equipo.
Tomás no pudo responder. El sonido volvió desde el fondo del pozo.
Beep.
La nota retumbó contra las paredes de concreto. Tomás se encogió y cubrió sus oídos con las manos. No sirvió. El pitido continuó, breve, preciso.
Beep.
Alguien volvió al borde.
—Tomás, vamos a bajar una escalera. Cuando toque el suelo, agárrate y espera a que te aseguremos.
Tomás abrió los ojos. No veía el rostro de quien hablaba. Solo el borde de la abertura y la luz que entraba desde arriba.
La escalera descendió poco a poco, golpeando la pared.
Beep.
Tomás se apartó de ella. La pierna lesionada quedó atrapada entre su cuerpo y el concreto. Hizo fuerza para liberar el pie, pero el dolor le arrancó un grito.
—¡No la muevan!
La escalera se detuvo.
Tomás esperó, respirando por la boca. La nota se apagó.
—Agárrate del peldaño —le dijeron desde arriba.
Estiró el brazo. Sus dedos encontraron el metal.
Beep.
Tomás soltó la escalera y se encogió contra la pared. El metal golpeó el fondo y quedó atravesado sobre su pierna.
El rescatista gritó desde arriba:
—¡No te muevas! Vamos a sacarla.
Tomás apretó los dientes. Tenía el tobillo inmovilizado bajo el peso de la escalera. El dolor le subía desde el pie cada vez que intentaba retirarlo.
La luz se alejó de la abertura mientras el rescatista pedía otra herramienta. Tomás quedó en la oscuridad, con la pierna atrapada bajo el metal y la espalda pegada al concreto.
Beep.
Esta vez el sonido llegó desde el otro lado de la escalera.
Tomás no pudo apartarse. La rejilla bloqueaba la salida y la escalera le sujetaba el tobillo contra el suelo. Extendió la mano hacia la abertura, pero no llegó.
Desde arriba, la administradora lo llamó.
Tomás trató de responder.
El pitido cesó.
Al intentar tomar aire para gritar otra vez, el sonido volvió a sonar junto a su oído.
Beep.
La linterna seguía encendida en el pasillo. Su luz entraba por la rejilla y alcanzaba la mano extendida de Tomás, inmóvil a pocos centímetros del metal.
La mano no consiguió llegar más lejos.
Tomás estiró la mano hacia el peldaño.
Beep.
El sonido apareció detrás de su cabeza. Se volvió por reflejo. El pie lesionado resbaló y soltó la escalera.
El metal cayó dentro del pozo. Tomás intentó apartarse, pero no pudo mover la pierna atrapada. La escalera quedó atravesada sobre su pecho y lo inmovilizó contra el concreto.
Desde arriba, los rescatistas tiraron de la estructura. No se movió.
Tomás quiso pedirles que volvieran a intentarlo. Solo consiguió una bocanada corta. A su lado, la linterna seguía apuntando hacia la pared vacía.
Beep.
Los rescatistas volvieron a tirar. La escalera le apretó el pecho. Tomás dejó de forcejear para conservar el poco aire que podía tomar.
La alarma no estaba conectada a ningún equipo. Pero Tomás quedó atrapado bajo la escalera, en el fondo del sótano, mientras el beep seguía sonando a su lado.
El primer golpe fue contra el marco de la puerta del baño.
Renato salió con la toalla en las manos y cruzó el umbral como todas las mañanas. Su hombro derecho chocó contra la madera con tanta fuerza que el impacto le cortó la respiración. Se detuvo, apretando los dientes. El hombro le latía bajo la piel.
Miró el marco. Seguía pintado de blanco, con una muesca cerca de la cerradura que llevaba años allí. Renato vivía en ese apartamento desde hacía cinco años. Había cruzado esa puerta cientos de veces, incluso medio dormido. Nunca se había golpeado.
Se frotó la zona, molesto consigo mismo, y siguió hacia el dormitorio.
Al día siguiente se golpeó en la cocina.
Llevaba una bolsa de compras y trataba de abrir la puerta con el codo. El hombro pasó, pero la bolsa chocó contra el marco. Las latas cayeron y rodaron por el piso. Renato se agachó para recogerlas. Al incorporarse, se golpeó la coronilla contra el borde superior de la puerta.
Vio destellos blancos. Una lata se le cayó de la mano.
Se quedó agachado, con una palma apoyada en el suelo y la otra en la cabeza. El marco estaba a la misma altura de siempre. No había una viga nueva ni una moldura suelta. Se levantó despacio, esta vez de lado, y cruzó sin tocarlo.
No se detuvo a inspeccionar la puerta. Llevaba una semana durmiendo mal por las obras del edificio vecino y tenía trabajo acumulado. Recogió las latas, guardó la compra y se tomó un analgésico.
Esa noche el dolor lo despertó.
Estaba acostado boca arriba cuando sintió una presión contra el costado derecho. No era el colchón ni la sábana. Era como si algo empujara desde fuera de la cama, apretándolo hacia el centro.
Se giró hacia la izquierda.
La presión derecha cedió. Enseguida sintió otra contra el costado izquierdo.
Renato abrió los ojos. La habitación estaba oscura. La luz de la calle entraba por la ventana y dibujaba los muebles en tonos grises. La pared más cercana quedaba a un brazo de distancia. El borde de la cama, a la izquierda, seguía en su sitio.
Se incorporó.
La presión desapareció.
Renato encendió la lámpara. Se miró los brazos, apartó la sábana y comprobó que no hubiera nada entre el colchón y la pared. No encontró nada. Se sentó al borde de la cama y respiró hasta que el pulso se le calmó.
Apagó la lámpara y volvió a acostarse.
La presión regresó de inmediato, más firme que antes. Le apretó los dos costados y le impidió tomar una inhalación completa.
Renato se volvió hacia la derecha. El hombro chocó contra una superficie lisa, blanda al principio y luego dura. No era la pared. La pared estaba a medio metro. Aquello cedió unos milímetros bajo su hombro y después lo empujó de vuelta.
Se incorporó de golpe y encendió la luz.
La habitación parecía normal. La cama, la mesita, el armario, la puerta. Nada había cambiado de lugar.
Renato saltó de la cama y corrió hacia la puerta.
Se golpeó con el marco.
El impacto le sacó un gemido. Retrocedió, con los ojos llorosos. Se frotó el hombro, pero el dolor no cedía. Probó cruzar de lado. El marco le apretó el pecho y la espalda al mismo tiempo; durante un instante sintió que no cabía por el hueco. Luego la presión lo soltó y cayó de rodillas en el pasillo.
Renato se levantó y siguió.
A mitad del pasillo, sus brazos rozaron ambas paredes.
Se detuvo solo lo necesario para girar el cuerpo. Los antebrazos tocaron el yeso a ambos lados. Cuando intentó separarlos, encontró resistencia. Una superficie apretó desde un lado; la otra respondió desde el opuesto. Renato bajó los brazos y avanzó con pasos cortos.
El pasillo no parecía más angosto. La lámpara del techo seguía en el mismo lugar. El perchero estaba contra la pared. El espejo del recibidor reflejaba el espacio conocido.
Pero Renato ya no cabía como antes.
Llegó a la sala. Era la habitación más grande del apartamento, con un ventanal amplio y una mesa baja frente al sofá. Renato atravesó el centro sin tocar muebles y corrió hacia la puerta principal.
La presión en el pecho disminuyó.
Tiró de la manija. La puerta abrió unos centímetros. El pasillo del edificio apareció al otro lado, vacío y bien iluminado.
Renato metió un hombro en el hueco.
El marco le aplastó el brazo.
Retrocedió, jadeando. Intentó abrir más la puerta. La hoja chocó con algo que no podía ver. Empujó con las dos manos. El hueco no cedió.
Renato trató de sacar un brazo al pasillo y mover la manija desde fuera. Los dedos llegaron a tocar el borde de la puerta, pero no alcanzaron el picaporte. El marco volvió a cerrarse sobre su hombro. Tuvo que tirar hacia atrás para liberarlo.
Cayó sentado contra la pared.
Desde el pasillo del edificio llegó el sonido del ascensor. Alguien salía en su piso. Renato se levantó de golpe y golpeó la puerta con la palma.
—¡Ayuda!
Oyó pasos que se acercaban.
—¿Renato? —preguntó una voz al otro lado.
—¡No puedo abrir!
Agarró la manija y tiró. La puerta se movió un poco más, pero algo volvió a detenerla. Los pasos se quedaron quietos. Renato golpeó la madera otra vez.
—Voy a llamar al administrador —dijo el vecino.
Los pasos se alejaron hacia el ascensor.
Renato se quedó con la mano en la manija. No podía seguir esperando a que alguien entendiera lo que pasaba. Se apartó de la puerta y buscó el teléfono fijo de la sala.
La mesita estaba a dos pasos. Al acercarse, la presión aumentó y sus rodillas se doblaron. Se agarró del borde. El aparato quedó a pocos centímetros de su mano.
Estiró el brazo.
El codo chocó contra una superficie invisible. Empujó. El brazo apenas avanzó. Sus dedos rozaron el auricular, pero no consiguieron sujetarlo.
Renato golpeó la mesita con la palma. El teléfono se deslizó y cayó al piso.
Se arrodilló para alcanzarlo. La presión bajó sobre su espalda y lo empujó contra la alfombra. Apoyó las manos, intentó incorporarse. Una fuerza le presionó la coronilla. Renato volvió a caer.
Se arrastró hacia el teléfono.
El piso estaba a centímetros de su cara, pero avanzar costaba como empujar un mueble pesado. Sus codos se doblaban a la fuerza; las rodillas raspaban la alfombra. El teléfono quedó a un palmo de sus dedos.
Renato estiró la mano.
El espacio se cerró alrededor de su brazo. Sintió presión desde arriba y desde los lados. Sus uñas alcanzaron el plástico, pero no pudo arrastrar el aparato hacia sí.
Lo intentó de nuevo. El antebrazo se le tensó y el hombro le ardió. El teléfono se movió un poco, pero la presión lo empujó hacia el otro lado.
Renato dejó de alcanzarlo.
Se volvió hacia el centro de la sala y avanzó arrastrándose. El ventanal estaba cerca. Si conseguía abrirlo, podría pedir ayuda a los vecinos del edificio de enfrente. Se impulsó con los pies y avanzó medio metro.
La presión le cayó sobre la espalda. Renato bajó la cabeza hasta casi tocar la alfombra. Trató de seguir arrastrándose, pero la camisa se le enganchó debajo del pecho. Tiró de la tela y sintió que algo lo apretaba con más fuerza.
Soltó la camisa.
El ventanal seguía allí, al otro lado de la sala. El pestillo quedaba fuera de su alcance.
Renato golpeó el suelo con la mano.
Una vez.
Dos.
La tercera, la presión le aplastó la palma contra la alfombra.
Se quedó de rodillas, temblando. El cuerpo le pedía que huyera, pero cada movimiento le dejaba menos espacio. No había llegado al teléfono ni a la ventana. La puerta seguía cerrada al otro lado del pasillo.
Renato intentó ponerse de pie.
Apoyó las manos en el suelo y empujó. Consiguió elevar el torso unos centímetros. La cabeza encontró una resistencia invisible. El cuello se le tensó. Renato volvió a caer, primero sobre las manos y luego sobre el pecho.
El impacto le sacó el aire.
Intentó inhalar. Las costillas se expandieron apenas. El aire entró en una bocanada corta que no le alcanzó.
Renato avanzó a cuatro patas hacia el centro de la sala. Cada movimiento le exigía empujar con las piernas y arrastrar el torso. Las rodillas le dolían contra la alfombra. El sudor le corría por la frente y le entraba en los ojos.
Llegó al centro y se detuvo.
Allí la presión disminuyó un poco. Pudo llenar el pecho a medias. Se quedó inmóvil, jadeando, con los brazos abiertos y la cabeza baja.
El piso seguía igual. La lámpara seguía encendida. Las paredes no se habían movido. La mesa, el sofá y el ventanal continuaban en sus lugares.
Renato trató de levantarse una vez más.
La presión descendió sobre su espalda.
Sus codos cedieron y el pecho quedó a pocos centímetros de la alfombra. Intentó gatear hacia el ventanal, pero el peso invisible aumentó. Los brazos le temblaron. La cara tocó el suelo.
Se impulsó con un talón.
El cuerpo avanzó unos centímetros hacia la izquierda. La presión cambió con él y lo empujó de vuelta al centro.
Renato dejó escapar un gemido. Trató de rodar sobre el costado para quedar boca arriba. Un hombro se movió, el otro quedó trabado. Empujó con una pierna y logró girar a medias.
El pecho quedó de lado.
Una inhalación corta entró entre sus costillas.
La presión aumentó y lo obligó a girarse por completo. Terminó boca arriba, plano sobre la alfombra.
El peso cayó sobre su torso.
Renato levantó las manos para empujar. Las palmas encontraron una superficie firme, invisible, a pocos centímetros del pecho. Hizo fuerza con los brazos. La superficie no cedió.
Intentó doblar las rodillas. No pudo.
Trató de girar la cabeza hacia el teléfono. El cuello se movió unos grados y chocó contra la presión. El aparato seguía en el suelo, fuera de su alcance.
Renato aspiró con fuerza. El aire entró como por una pajilla aplastada. Sus costillas avanzaron unos milímetros antes de detenerse contra algo sólido.
A través del ventanal podía ver la avenida. Un autobús pasó frente al edificio. Dos personas cruzaron la calle. Una luz cambió de color en la esquina.
Renato levantó la mano derecha.
El brazo no subió. Apenas pudo despegar el índice de la alfombra.
Golpeó el piso con la uña.
Una vez.
No oyó respuesta.
Volvió a intentarlo. El dedo recorrió un centímetro y encontró resistencia. Renato lo dejó inmóvil. El peso sobre su cuerpo aumentaba cada vez que luchaba. Ya no tenía fuerza para volver a intentarlo.
La lámpara del techo seguía encendida. Podía ver su luz reflejada en el marco de la ventana y en la superficie lisa de la mesa. Todo permanecía en su sitio.
Renato intentó mover el índice de la mano derecha. El dedo se movió un centímetro y encontró resistencia. Dejó de moverlo. Se quedó quieto, boca arriba, con los ojos abiertos. El aire entraba en hilos delgados. Sus párpados se volvieron pesados. La visión se oscureció en los bordes. Intentó inhalar de nuevo, pero el diafragma no respondió. El pecho se quedó quieto. Los ojos se cerraron. El apartamento permaneció en silencio, con la lámpara encendida y el cuerpo de Renato inmóvil en el centro de la sala, perfectamente encajado en el espacio que le quedaba.
El zumbido apareció un martes por la noche, mientras Mateo lavaba los platos.
No fue un sonido repentino. Se instaló en el aire, como cuando enciendes un electrodoméstico viejo y el ambiente cambia de textura sin que puedas identificar de dónde viene. Mateo cerró el grifo y secó las manos en un trapo.
Era grave, casi por debajo del umbral del oído. No parecía venir de la cocina ni de la sala. Estaba suspendido en el apartamento como una nota sostenida que nadie tocaba.
Mateo caminó hacia la sala.
El zumbido lo siguió.
Cruzó hasta el dormitorio y regresó al pasillo. El sonido parecía acompañarlo, pero no podía localizarlo. Se detuvo en el centro y giró la cabeza, intentando ubicarlo con los oídos.
El zumbido se detuvo.
Mateo dejó de moverse. Contuvo la respiración y escuchó con atención: el refrigerador, el tráfico distante, el crujido habitual del edificio.
Nada más.
Se relajó. Bajó los hombros. Se dijo que habría sido una tubería o una interferencia eléctrica. Se acercó a la ventana para correr la cortina.
En cuanto pensó en otra cosa, el zumbido regresó.
Mateo se volvió.
Silencio.
Esperó unos segundos y apartó la atención del sonido. Pensó en el grifo que no había terminado de cerrar.
El zumbido volvió.
Lo repitió varias veces. Si se concentraba en escucharlo, desaparecía. Si dejaba que su mente se ocupara de otra cosa, reaparecía.
Y cada vez parecía estar en un lugar distinto.
Primero, detrás de la ventana. Después, en la sala. Luego, en el pasillo. La cuarta vez, justo detrás de él.
Mateo se quedó quieto con el corazón acelerado. El sonido no avanzaba mientras lo escuchaba. Se acercaba cuando él se distraía.
Esa noche no durmió.
Se sentó en el sofá con los ojos abiertos y mantuvo la atención en el zumbido. A veces dejaba de oírlo y eso le daba alivio; luego pensaba en cualquier otra cosa, aunque fuera por un instante, y el sonido reaparecía más cerca.
Trató de no mirar el reloj. Cada vez que levantaba la vista, perdía el hilo de lo que estaba escuchando. El zumbido regresaba.
A las tres de la madrugada estaba en la sala. A las cuatro, le pareció que sonaba cerca del pasillo. A las cinco, sentía una presión sutil en los oídos, como si el aire se hubiese vuelto más denso.
Cuando amaneció, el zumbido estaba a pocos pasos.
Mateo se preparó café sin dejar de escucharlo. Se movía despacio, tratando de mantener una parte de su mente fija en aquella nota. Al servir el agua, perdió la concentración un instante.
El sonido volvió a su espalda.
Mateo se dio vuelta tan rápido que derramó café sobre la mesa.
Permaneció de pie, enfocándose de nuevo. El zumbido cesó. La taza temblaba entre sus dedos.
Necesitaba comprobar que aquello era real. Fue al dormitorio y sacó una grabadora digital que usaba para registrar notas de trabajo. La encendió y la dejó sobre el escritorio, apuntando hacia el centro del cuarto.
El zumbido desapareció.
Mateo miró la pantalla. El indicador de nivel estaba plano. No se registraba ningún sonido, ni siquiera el ruido ambiente del refrigerador.
Apagó la grabadora.
El zumbido regresó de inmediato, más cerca.
Volvió a encenderla.
Nada.
Probó con su teléfono y la aplicación de notas de voz. La misma línea plana. Se acercó a la grabadora, habló su nombre y dio una palmada. La grabación captó ambas cosas. En el espacio entre su voz y el aplauso no había zumbido.
Mateo apagó el aparato.
El sonido reapareció, pegado a su oído derecho.
Se puso unos audífonos y reprodujo ruido blanco a un volumen moderado. El zumbido desapareció. Por primera vez desde la noche anterior, Mateo pudo sentarse sin vigilar cada pensamiento.
Veinte minutos después, el ruido blanco cambió de textura.
Debajo del siseo apareció una frecuencia grave. Mateo abrió los ojos. El zumbido se distinguía cada vez mejor, como si atravesara capas de ruido desde el otro lado.
Subió el volumen de los audífonos.
La frecuencia se volvió más clara.
Se los quitó.
El sonido estaba a menos de un metro.
Mateo dejó caer los audífonos sobre el sofá. La cabeza le zumbaba con el ruido blanco, pero la nota grave había desaparecido mientras la escuchaba. No era una barrera. Solo le permitía distraerse, y en cuanto se distraía, el sonido avanzaba.
Pasó el día sin trabajar. No podía leer, mirar una pantalla ni preparar comida. Cualquier actividad le robaba la atención durante unos segundos.
Cada vez que ocurría, el zumbido regresaba.
Mateo empezó a contar los intervalos. Escuchaba. Esperaba a que el sonido desapareciera. Contaba hasta diez. Si mantenía el foco, el zumbido no volvía. Si intentaba pensar en otra cosa, reaparecía cerca.
Al principio podía distraerse por tres o cuatro segundos sin sentir diferencia. Después, bastaba un instante. Cuando su mente se desviaba, la frecuencia reaparecía más intensa, como si hubiera cruzado el espacio que Mateo no vigilaba.
A las tres de la tarde, la presión le vibraba en los dientes. Se sentó en el piso, con la espalda contra la pared, y apoyó las manos sobre las rodillas.
No podía seguir así. Necesitaba comer, dormir y pedir ayuda. Llamó a su jefe.
—No voy a poder ir a la oficina mañana —dijo.
—¿Estás enfermo?
Mateo intentó responder. Mientras buscaba una explicación, dejó de prestar atención al sonido.
El zumbido apareció justo al lado de su cabeza.
Mateo se interrumpió y se concentró en él. El sonido se apagó.
—Mateo, ¿sigues ahí?
—Sí. Estoy enfermo. Te llamo después.
Terminó la llamada sin despedirse.
El teléfono seguía en su mano. Mateo se dio cuenta de que no recordaba las últimas palabras de su jefe. Había tenido que elegir entre escuchar la llamada y escuchar el zumbido. No podía hacer ambas cosas al mismo tiempo.
Probó comer. Preparó un sándwich y se sentó en la cocina. Cada vez que masticaba, el ruido de sus propios dientes captaba su atención. El zumbido reaparecía. Una vez le pareció vibrar dentro del plato. Otra vez, a la altura del fregadero.
Dejó de comer.
Probó ducharse. El agua golpeaba la cortina y la bañera con tanto ruido que no podía mantener la atención en el zumbido. Debajo del agua, la nota grave avanzó. Mateo cerró el grifo y salió de la ducha con champú en el pelo, temblando y con los oídos tapados.
A las ocho de la noche el zumbido estaba dentro de su cabeza.
No podía señalar una dirección. Cada vez que intentaba localizarlo, parecía venir de todas partes. Cada vez que se concentraba en la frecuencia, le daba la impresión de que se había detenido justo en el centro del cráneo.
Mateo se sentó en el borde de la cama. Tenía los ojos irritados y las sienes doloridas. Intentó escuchar el sonido con más atención, pero ya no había nada que seguir. No percibía distancia. No percibía movimiento.
No podía enfocarse más de lo que ya lo estaba.
Y tampoco podía dejar de escucharlo: lo llevaba dentro.
Se tapó las orejas. La vibración continuó. Se presionó los dedos contra las sienes. El zumbido siguió ahí, sin subir ni bajar.
A ratos perdía la concentración por agotamiento. Entonces la frecuencia crecía dentro de su cabeza, ocupando el pequeño espacio que quedaba entre un pensamiento y el siguiente.
Mateo no durmió. Cada vez que cerraba los ojos, sus pensamientos se volvían confusos. El zumbido aumentaba durante esos segundos y lo obligaba a despertar sobresaltado.
A las cuatro de la madrugada decidió salir. Quizá el fenómeno estaba ligado al apartamento. Si caminaba lo suficiente, tal vez podría dejarlo atrás.
Se vistió despacio, concentrándose en el sonido mientras se abrochaba la camisa. Atarse los zapatos le tomó varios minutos. Cada movimiento exigía atención; cada descuido acercaba el zumbido.
Tomó las llaves y abrió la puerta.
El sonido lo siguió al pasillo.
Bajó las escaleras con una mano en el pasamanos. Al llegar al segundo piso, oyó una puerta abrirse. No se volvió. El zumbido estaba cerca y no se atrevía a distraerse.
Salió a la calle.
El aire frío de la madrugada le golpeó la cara. El tráfico era escaso. Mateo intentó caminar sin mirar los autos, las luces ni las ventanas. Necesitaba conservar toda la atención que le quedaba en la frecuencia.
Pero las luces de un semáforo cambiaron. Un auto dobló en la esquina. Alguien cerró una puerta a sus espaldas.
Su mente saltó hacia cada sonido.
El zumbido avanzó.
Mateo cruzó la calle casi corriendo. Al llegar a la otra acera, sintió la presión dentro de la cabeza. El sonido ya no parecía estar detrás de él ni a su lado. Estaba en el centro, más cerca que nunca.
Entonces, de pronto, se detuvo.
Mateo se quedó inmóvil.
Escuchó.
No oyó nada. Ni el tráfico, ni el viento, ni el edificio a su espalda. Solo el silencio propio de una calle vacía antes del amanecer.
El zumbido había desaparecido.
Se llevó las manos a las orejas. Se tocó el cuello y las sienes. No encontró nada. El silencio no era una pausa breve, ni la ausencia que aparecía cuando enfocaba la atención. Algo había cambiado.
Mateo soltó una risa temblorosa y apoyó la espalda contra la pared de un edificio.
Había salido. Había cruzado la calle. Tal vez el sonido no podía pasar de una acera a otra. Tal vez había un límite que acababa de atravesar.
No quiso probarlo. Solo pensó en alejarse.
Sacó el teléfono para llamar a alguien. La pantalla se iluminó. El nombre de su hermana apareció entre sus contactos. Mateo se detuvo antes de marcar. Para hacer la llamada tendría que escuchar el tono, atender a su voz, pensar en qué decir. Tendría que distraerse.
Guardó el teléfono.
Se enderezó y dio un paso hacia la esquina.
El zumbido no volvió.
Dio otro paso.
Seguía sin oírlo.
Mateo empezó a caminar más rápido. El alivio le aflojó los hombros y las manos dejaron de temblarle. Llevaba más de un día sin dormir. Podía buscar un hotel, llamar a su hermana desde allí y regresar por sus cosas cuando fuera de día.
Entonces tropezó con un desnivel de la acera.
El golpe lo obligó a mirar el suelo.
Por un instante dejó de escuchar.
El zumbido volvió dentro de su cabeza.
Mateo se detuvo. Se concentró en él y la frecuencia se apagó. Alzó la mirada hacia la calle y respiró despacio.
No lo había dejado atrás.
La distancia ya no servía.
Mateo apoyó la mano en la pared. Cerró los ojos. Escuchó el tráfico lejano, un motor que arrancaba, el roce de sus propios zapatos sobre la vereda.
El zumbido no estaba.
Abrió la boca para llamar a su hermana.
—Necesito… —dijo.
Debajo de su voz apareció la frecuencia grave.
Mateo cerró la boca.
El zumbido se detuvo.
Volvió a intentarlo.
—Necesito ayuda.
La vibración se mezcló con las palabras. Mateo sintió que le resonaba en la garganta, en el pecho y detrás de los dientes. Dejó de hablar y se concentró en escucharla. La frecuencia se apagó otra vez.
Un auto pasó por la esquina. Mateo apartó la vista para seguirlo.
El zumbido regresó, vibrando en su voz incluso sin que él hablara.
Se tapó la boca con ambas manos.
Entonces entendió por qué el silencio se había detenido al cruzar la calle: había llegado tan cerca que ya no necesitaba avanzar hacia él.
Mateo retiró lentamente las manos de la cara. Tenía que pedir ayuda. Marcó el número de emergencias y acercó el teléfono a su oído. Al otro lado, la operadora respondió.
—Emergencias. ¿Cuál es su situación?
Mateo intentó decir su nombre.
La primera sílaba salió clara. La segunda quedó cubierta por el zumbido.
—Señor, no le escucho bien. ¿Puede repetir?
Mateo apretó el teléfono. Enfocó toda su atención en la voz de la operadora.
El zumbido desapareció.
—¿Me oye? —preguntó ella.
—Sí —dijo Mateo.
La frecuencia se mezcló con la respuesta. Mateo dejó de hablar. Volvió a escucharla y el zumbido se apagó.
—Señor, necesito que me diga dónde está.
Mateo miró las placas de la calle. Para leerlas tendría que apartar la atención de la llamada. El zumbido esperaba dentro de su garganta, listo para ocupar cualquier palabra.
La operadora repitió la pregunta.
Mateo abrió la boca.
De su voz salió una sola sílaba. Después, el zumbido llenó el auricular, grave y constante, mientras la línea seguía abierta.
Clara se mudó al apartamento del quinto piso un jueves de octubre. Era amplio, tenía techos altos y ventanas grandes que daban a una avenida ruidosa. El alquiler era razonable y el edificio quedaba a pocas cuadras de su casa anterior, algo práctico para una ilustradora freelance que trabajaba desde casa.
El administrador le advirtió que el apartamento había estado vacío casi un año. No explicó por qué. Clara no insistió. El lugar estaba limpio y tenía buena luz.
La distribución era sencilla: la puerta principal daba a un pasillo corto que desembocaba en la sala. El dormitorio quedaba a la izquierda; la cocina, a la derecha. Desde la entrada podía verse el centro de la sala y, al fondo, una ventana que daba a la avenida. Clara pensó que era una distribución equilibrada. No le dio más vueltas.
Durante los primeros días acomodó cajas, colgó ilustraciones y organizó los muebles. Puso un sofá frente a la ventana, una mesa baja sobre una alfombra rectangular y un escritorio junto a la pared del dormitorio. Para decorar, colgó un cuadro en el recibidor y dos más en la sala.
La primera anomalía ocurrió el martes siguiente.
Clara llevaba horas trabajando en una ilustración cuando sintió un pinchazo en la muñeca derecha. Dejó el lápiz óptico y se masajeó la articulación. El dolor cedió en unos segundos. Supuso que había pasado demasiado tiempo dibujando en la misma posición.
Esa noche, mientras cenaba frente al televisor, sintió un pinchazo en el codo izquierdo. El dolor la obligó a dejar el tenedor. No había inflamación ni golpe. Solo una punzada aguda, como si alguien hubiera presionado una aguja contra la articulación desde adentro.
Se levantó para servirse agua. Al pasar frente al espejo del recibidor, vio que el cuadro que había colgado esa mañana estaba torcido. Se inclinaba hacia la derecha.
Lo enderezó.
El dolor en el codo desapareció.
Clara se quedó con la mano sobre el marco. Miró el cuadro, luego el brazo. Abrió y cerró el codo. No dolía. Pensó que había sido casualidad, una punzada que se había ido sola.
Volvió al sofá.
Cinco minutos después, el dolor regresó.
Se levantó. El cuadro se inclinaba hacia la izquierda.
Esta vez no le pareció una casualidad. Ajustó el marco hasta dejarlo horizontal. El dolor desapareció otra vez.
Clara pasó el resto de la noche sentada frente al cuadro. Esperó a que se torciera. No lo hizo. Al final, apagó la luz y se fue a dormir.
Por la mañana, el marco estaba nivelado.
El dolor volvió al mediodía, ahora en ambas rodillas. Clara caminó apoyándose en los muebles hasta llegar a la sala. Miró los cuadros, el sofá y la mesa. Todo parecía en su lugar.
La mesa baja estaba dos dedos más a la derecha que el centro de la alfombra.
La empujó hasta alinearla con el sofá. El dolor en las rodillas cesó de inmediato.
Clara se quedó quieta, con las manos todavía sobre el borde de la mesa.
Miró el mueble desde la puerta del pasillo. La mesa quedaba justo frente al centro del sofá. Las patas coincidían con las líneas de la alfombra. No podía saber si ese era el punto exacto que había corregido o si el dolor había cedido por otra razón.
Para probarlo, movió la mesa un poco hacia la izquierda.
Las rodillas le punzaron.
La devolvió a su sitio.
El dolor se fue.
Esa tarde, Clara buscó un nivel de burbuja y una cinta métrica en la ferretería. También descargó una aplicación para medir ángulos. No se consideraba supersticiosa. Necesitaba comprobar que no estaba confundiendo movimientos pequeños con una regla que no existía.
Primero midió el cuadro del recibidor. Estaba horizontal.
Luego midió la distancia entre la mesa baja y los bordes del sofá. Los lados no eran idénticos: había una diferencia de dos centímetros. Movió el sofá, midió de nuevo y centró la mesa con la alfombra.
El dolor de sus rodillas no volvió.
Probó mover una silla de la cocina. En cuanto la dejó fuera de su posición, sintió un pinchazo en el tobillo. La colocó otra vez bajo la mesa y el dolor cedió.
Probó inclinar un libro en la estantería, dejando el lomo sobresalir apenas unos milímetros. Sintió un dolor punzante en el hombro. Enderezó el libro y volvió a respirar con normalidad.
Clara no encontró una explicación. Lo único que podía hacer era registrar qué cambiaba y dónde dolía. Anotó cada episodio en una libreta: objeto, posición, parte del cuerpo. Durante los primeros días, las coincidencias parecían absurdas, pero se repetían.
Un cuadro torcido le dolía en las muñecas. Una silla desplazada, en los tobillos. Un objeto dejado sobre un extremo de la mesa, en un hombro. Si la desviación era pequeña, el dolor también. Si tardaba en corregirla, la punzada aumentaba hasta hacerla llorar.
Con el tiempo, empezó a fijarse en un eje invisible que parecía atravesar el apartamento desde la puerta de entrada hasta la ventana del fondo. Los muebles debían quedar alineados a ambos lados. Un objeto en un lado necesitaba otro que equilibrara su peso visual en el lado opuesto.
Clara no sabía cómo medir esa simetría con exactitud. El nivel y la cinta le servían para los ángulos y las distancias, pero el apartamento no era perfecto. Las paredes tenían pequeñas diferencias, el piso se inclinaba levemente cerca de la cocina y la ventana no estaba centrada.
Aun así, cada vez que algo se apartaba de la disposición que había conseguido, las articulaciones le dolían.
Durante las semanas siguientes, su casa se convirtió en un trabajo de precisión que nunca terminaba. Alineó los cojines del sofá. Separó los cubiertos para que cada uno tuviera su lugar. Colocó los vasos a la misma distancia de los bordes de la repisa. Reacomodó los libros por altura y puso objetos de peso parecido en extremos opuestos de la estantería.
El dolor se volvió su única advertencia. A veces empezaba como una molestia leve, un tirón en una muñeca o una presión en un tobillo. Si Clara no encontraba qué estaba mal, se extendía por los brazos y las piernas.
Aprendió a caminar despacio, mirando la sala antes de sentarse y la cocina antes de preparar café. No quería descubrir una desalineación cuando ya tuviera las manos temblando.
Dejó de invitar a sus amigos. Una noche, una visita dejó un vaso sobre el lado izquierdo de la mesa. Clara sintió una punzada en el hombro derecho. Trató de seguir conversando, pero el dolor aumentó hasta que tuvo que pedir disculpas y mover el vaso.
Su amiga le preguntó si estaba bien.
—Estoy cansada —respondió Clara.
No le contó que, después de que su amiga se fue, pasó cuarenta minutos midiendo la mesa y moviendo las sillas hasta que el dolor desapareció.
También dejó de salir por gusto. Si pasaba demasiadas horas fuera, no sabía qué podía haberse movido en el apartamento. La primera vez que regresó de comprar alimentos, encontró un cajón de la cocina abierto. Sintió una punzada en los dedos antes de darse cuenta. Lo cerró. El dolor cesó.
A partir de entonces, revisaba los cajones antes de salir.
Comía sola, con el plato centrado y el vaso a la misma distancia de los dos bordes de la mesa. Si dejaba el tenedor atravesado sobre el plato, le dolía la muñeca. Si lo colocaba paralelo al borde, la molestia cedía.
A veces podía relajarse durante una hora. Luego empezaba a sentir un dolor que no sabía localizar. Recorría el apartamento hasta encontrar un libro salido unos milímetros, un cojín caído hacia un costado o un cuadro que ya no estaba perfectamente horizontal.
Cada reparación le daba alivio. Cada alivio duraba menos.
Una noche, el dolor apareció en el hombro izquierdo y no cedió. Clara revisó la sala. Los cuadros estaban nivelados. La mesa seguía centrada. Los cojines ocupaban posiciones simétricas. Revisó los estantes y los cajones, incluso el baño.
Todo estaba en orden.
El dolor aumentó.
Clara volvió al dormitorio. El cuadro sobre la cómoda estaba inclinado apenas hacia abajo por el lado derecho. El ángulo era tan pequeño que, sin la punzada en el hombro, tal vez no lo habría notado.
Lo enderezó.
El dolor desapareció.
Clara se quedó frente al cuadro, respirando despacio. En el espejo de la cómoda, vio su propio rostro pálido. Detrás, el dormitorio parecía quieto, equilibrado, perfectamente dispuesto.
Esa noche movió la cómoda unos centímetros para centrarla con la cama. Después ajustó las patas, midió la distancia hasta cada pared y volvió a colgar el cuadro.
A las tres de la madrugada, despertó con un dolor que le atravesaba todo el cuerpo.
No era una punzada aislada. Sentía presión en las muñecas, los codos, las rodillas y los tobillos, como si cada articulación estuviera siendo empujada hacia una posición determinada.
Intentó girarse.
No pudo.
Sus músculos se habían quedado rígidos. Clara trató de doblar los dedos, pero la mano no respondió. Apenas consiguió mover los ojos.
La luz de la calle entraba por la ventana y dejaba una franja pálida sobre la cama. Con esfuerzo, Clara dirigió la mirada hacia su cuerpo.
Tenía los brazos extendidos a los lados, perpendiculares al torso. Las piernas estaban rectas, juntas y alineadas con el centro del colchón. Sus pies apuntaban hacia arriba.
Su cuerpo formaba una cruz.
La cama estaba centrada con el dormitorio. Ella yacía en el punto medio exacto, con los brazos y las piernas estirados a ambos lados como si fueran los extremos de una figura dibujada sobre las sábanas.
Clara intentó doblar un codo.
El dolor la hizo ver manchas blancas.
Su cuerpo no solo estaba dispuesto en una posición simétrica. Estaba siendo obligado a mantenerla. Cada músculo reaccionaba cuando intentaba salirse de la forma.
Pasó horas inmóvil, respirando con dificultad. No podía pedir ayuda sin voz y no podía alcanzar el teléfono de la mesa de noche. Cuando la luz del amanecer entró por la ventana, la presión empezó a ceder.
Primero pudo mover los dedos. Luego las muñecas. Al final, logró doblar una rodilla y girarse de lado.
Se cayó de la cama al intentar levantarse.
No tenía marcas ni moretones. Pero sus brazos temblaban y le dolía el cuerpo como después de una caída larga.
Fue al baño apoyándose en la pared. Al dar el primer paso, sintió una nueva punzada en los pies.
Miró hacia abajo.
Estaban alineados con el borde de la alfombra. Sus talones y dedos formaban un ángulo recto con sus piernas.
Trató de caminar como siempre. El dolor le atravesó las rodillas. Se detuvo, respiró y volvió a mover los pies en una línea rígida, manteniendo los ángulos. La punzada disminuyó.
No desapareció del todo, pero le permitió avanzar.
Durante el día, Clara comprobó que el apartamento seguía exigiendo simetría en cada objeto. Sin embargo, ahora también le dolía cuando su cuerpo se apartaba de ciertas posiciones. Tenía que sentarse con la espalda recta y los pies paralelos. Para caminar, debía mantener pasos medidos y hombros nivelados. Si cruzaba una pierna o se inclinaba para alcanzar algo, los músculos le daban un tirón.
No podía vivir así. Tampoco podía esperar a que la regla se endureciera más.
Llamó al administrador. Le dijo que tenía un problema de salud y necesitaba abandonar el apartamento. Él contestó que podía recoger sus cosas al día siguiente. Clara no le explicó lo que ocurría.
Preparó una mochila con ropa, documentos y el cargador del teléfono. No intentó empacar muebles ni cuadros. Solo quería llegar a la calle.
Esperó hasta la noche, cuando el dolor se había reducido. Dejó las luces encendidas para ver cada objeto y salir sin tropezar. Caminó hacia la puerta de entrada siguiendo una línea recta por el centro del pasillo.
En el recibidor, la punzada volvió a sus tobillos.
El cuadro estaba torcido.
Clara lo enderezó. El dolor cedió.
Puso la mochila sobre un hombro. La correa inclinó su cuerpo. El hombro contrario empezó a doler. Cambió la mochila de lado. La molestia se trasladó.
La dejó en el suelo y la arrastró con una mano, manteniendo el torso recto.
Abrió la puerta.
El pasillo del edificio estaba vacío. Clara cruzó el umbral con pasos lentos. Durante unos segundos no sintió nada. Bajó las escaleras aferrada al pasamanos. Cada peldaño le obligaba a doblar las rodillas de forma distinta, y cada vez que se salía del ángulo que el cuerpo parecía exigir, sentía un pinchazo.
Al llegar al vestíbulo, apoyó la mochila en el suelo. La puerta de la calle tenía dos hojas de vidrio separadas por un marco metálico. Clara se colocó en medio y empujó ambas.
El aire frío de octubre le golpeó la cara.
Salió a la acera.
No sintió dolor.
Dio un paso. Luego otro. El alivio le aflojó las piernas. Estaba afuera. El ruido de los autos, las conversaciones y el aire de la avenida le pareció inmenso después de tantas semanas encerrada.
Clara caminó hacia la esquina.
La punzada volvió en ambas rodillas.
Se detuvo. Sus piernas quedaron rígidas. Los pies se habían alineado con el borde de la acera y las rodillas no podían flexionarse.
Trató de cambiar de dirección. Un dolor agudo le subió por el muslo. Bajó la vista. Su cuerpo había quedado orientado en ángulo recto con la línea de la vereda.
Clara miró alrededor. La calle empezaba a llenarse de personas que iban al trabajo. Un hombre cruzó frente a ella con un café. Una mujer empujaba un cochecito. Nadie parecía notar que Clara estaba detenida, con los brazos tiesos junto al cuerpo.
Entonces se abrió la puerta del edificio.
La vecina del cuarto piso salió a la acera.
Clara la había visto varias veces en el ascensor. Vivía sola y casi nunca hablaba. Esa mañana caminaba con los brazos extendidos a los lados, formando una cruz con el torso. Sus piernas avanzaban con pasos cortos y rígidos, sin doblarse del todo.
La mujer llegó a la acera y se detuvo.
Clara intentó llamarla. La garganta le dejó escapar un sonido pequeño.
La vecina no miró en su dirección. Tenía los ojos fijos en el edificio. Lentamente, levantó el brazo derecho.
El hombro de Clara se tensó.
Ella apretó los dientes y trató de mantenerlo abajo.
La vecina levantó el brazo izquierdo.
Clara sintió un tirón en el otro hombro. Sus dos brazos empezaron a separarse del cuerpo.
La mujer bajó uno. Clara consiguió detener el suyo a medias. El dolor le llenó los codos.
En las ventanas del edificio, varias cortinas se movieron. Un hombre apareció detrás del vidrio del segundo piso. Tenía los brazos extendidos en cruz. Más arriba, alguien estaba de pie en el centro de una habitación, con las manos pegadas a los costados y las piernas juntas.
La vecina dio un paso hacia la esquina.
Clara sintió que su cuerpo daba otro en dirección contraria.
La mujer volvió a avanzar. Clara fue arrastrada por una punzada en las rodillas hasta que sus pies quedaron alineados con el borde de la calle. La vecina se detuvo en el límite de la acera. Clara también.
Por la ventana del quinto piso, a la altura de su apartamento, se veía la sala vacía. El sofá estaba centrado con la alfombra. La mesa, la estantería y los cuadros mantenían la disposición exacta que ella había dejado.
Entonces el cuadro del recibidor, visible desde la calle a través de la puerta de vidrio, se inclinó hacia un lado.
Clara sintió el dolor en la muñeca.
La vecina bajó los brazos.
Los de Clara empezaron a subir.
La mujer se quedó inmóvil, mirando hacia el quinto piso. Clara intentó gritarle, pero sus hombros se abrieron hasta formar una cruz.
A su alrededor, las personas seguían caminando.
En el edificio, las figuras de las ventanas permanecían en sus posiciones.
La vecina dobló el codo derecho.
El dolor se clavó en el brazo de Clara, obligándola a doblarlo en el mismo ángulo.
La mujer dio otro paso.
Clara también avanzó.
Ya no estaba dentro del apartamento, pero la vecina y su cuerpo seguían obedeciendo la misma figura. Cuando Clara consiguió mirar hacia abajo, vio que sus pies estaban colocados exactamente frente a los de la mujer, a la misma distancia que dos objetos sobre una repisa.
La vecina levantó la mano y la apoyó contra el vidrio de la puerta del edificio.
Clara sintió que su brazo se elevaba hacia el aire.
Los dedos se le abrieron y la palma quedó suspendida frente a la mano de la mujer, separada de ella por varios metros.
La vecina empezó a cerrar los dedos.
Los de Clara comenzaron a cerrarse también.
